lunes, 14 de marzo de 2022

Entrada 3

 Le coloco ese título, porque en verdad no corresponde a mi tercer día de taller. Sino al 3er día  que escribo sobre lo que voy  haciendo. Es decir, hay días que he venido, he trabajado y no escribí nada acá.

Entonces lo que me toca decir hoy es que ya se va armando el pegoteo de bolsas negras sobre las que voy a pintar. Se va armando la recolección de troncos para hacer la estructura que va a sostener la pintura. Pero asalta la duda acerca de cuántas pinturas hacer. 

¿1 sola gran pintura que cubra la sala completa? 

¿1 solo cartel y unas otras pocas que acompañen ?


lunes, 7 de marzo de 2022

Bitácora del taller. Día 2

 Anoche empecé a leer La novela luminosa de Levrero. Llevo un par de entradas de su bitácora de escritura de la novela. He leído en otras ocasiones los diarios de mi madre, escritos a mano con su particular caligrafía. Llevo varios años escribiendo en este blog, pero nunca lo hice con intenciones de blog, de bitácora y por el contratio, simpre o casi siempre tuve la intención de que los textos que subía tuvieran un valor literario en sí, en lugar de ser el mero registro de mis días.

Creo que es un buen momento para hacer una bitácora de mis progresos en el taller. Así que lo voy a hacer. Aquí voy:

Di por terminada una pintura de los edificios rosados de Rosas con  Manuel rodriguez. Esa esquina que he pintado ya otras veces. Esta sería la 4ta vez que la pinto. Está bien, me dio gusto verla después de varias semanas sin verla y me pareció que estaba terminada, aunque claramente hay cosas que podría seguir corrigiendo y avanzando.

Fue bueno trazar el dibujo, y no manchar alla prima. Creo que va a ser una buena serie. Quiero hacer una muestra de pinturas bien abacaná. Deberían ir todas mis últimas pinturas al óleo desde el 2020. ¿síono?

domingo, 6 de febrero de 2022

Bitácora del taller nuevo. Día 1

 Hoy es mi primer día de trabajo en este taller nuevo, que gracias a diosito lindo me  pasaron como beca por 3 meses. La beca de los Artistas Yungay. Del Barrio Yungay, o sea queda a la vuelta de la manzana de donde vivo, lo cual es una grandísima ventaja. Es el primer día que vengo y pinto, porque las venidas anteriors, desde el 25 de enero, fueron para acondicionar el espacio. En cambio hoy vine y de pura ansiedad por hacer algo pinté un paisaje sobre un soporte de pvc transparente. Un paisaje inventado, pero que fácilmente puede existir. O sea, es dibujado de memoria o de la mente, sin copiar un referente de una foto.

Trazé el dibujo con spray negro y se veía muy punki. Funcionaba bien el negro sobre el blanco y el dibujo torpe. Ahora le metí color y se me escapa hacia el naif y lo caricaturezco y no sé si me satisface del todo, Asíque creo que en adelante, para terminar esta pintura bien, para su fecha de exhibición en calidad de work in progress, voy a tomarme las cosas con más calma y: recortar bien el soporte, centrarlo bien en el muro, medirlo, escoger una foto para usar de referente, pintar el paisaje como la academia manda y al final chantarle el logo de PF.

A propósito de la academia, el otro día pagué los servicios de revisión de trabajos a una pintora fotorrealista de la senda de Rembrandt. La verdad todavía no sé bien qué sacar en limio de esa visita. Quizás esperaba un escrutinio técnico y exhaustivo de cada una de mis pinturas: corrige esto, échale más azul, cambia tu set de pinceles, etc. Pero por el contratio fue una conversa más general y de las sentencias radicales que hizo una fue que la pintura necesita tiempo. Y que si quiero apretar algunas cosas debo sólo pintar y pintar y pintar y abandonar todo lo demás. 

Lamentablemente tengo 6 proyectos en curso para este año, todos de diversa índole y la verdad, jamás me he concentrado en hacer sólo una cosa. Quizás este primer semestre no sea el momento de hacer sólo una cosa. Qué podría pasar si abandonara los demás proyectos y sólo pintara. Seguro que pasarían cosas buenas.


miércoles, 21 de octubre de 2020

La cabeza de mi padre

 

Como una escultura de Ron Mueck

Descansando en una plácida siesta

Cejas, nariz, boca, ronquidos.

La cabeza de mi padre

un busto recostado

un meteorito depositado

lunes, 20 de julio de 2020

Verla a ella vivir era recordar que la otra había muerto Mientras más vivía una más muerta estaba la otra Llegará el día en que ambas estén muertas y sus cuerpos enterrados cruzarán la tierra
y se reunirán madre e hija un solo humus un sólo saco de abono

martes, 28 de abril de 2020

Febrero 2020. Buzios, Brasil.

Agradezco la invención de la guitarra
y del aceite de oliva
también del aceite de maravilla
bueno, todo tipo de aceites.

Agradezco na humanidade
o invencao da escritura
todo el resto es banalidade.

martes, 7 de abril de 2020


Antes de irse a trabajar, todas las mañanas se despedían de un beso en la mejilla en el comedor mientras él estaba recién empezando su desayuno. Odiaba ese beso porque ese beso venía siempre cargado de  perfume fresco y el olor se le quedaba pegado en la cara, se le confundía con el sabor del café con leche, del pan tostado  y lo acompañaba en su cara por un rato no tan corto después de desayunar.
Igual nunca le negó el beso. Tampoco le dijo que su perfume recién aplicado inundaba el comedor completo y que le embarraba todo el sabor de sus desayunos. Hubiera sido sencillo decirle, tal vez se ponía el perfume después de despedirse. Hubieran llegado a algún acuerdo. Era diferente sentir el perfume en la pieza después que él se había ido.  Prefería la estela que quedaba. O la mezcla con el cenicero dentro del auto. Olor a señor.
Sabía perfectamente cómo es que se ponía ese perfume. En vez de aplicárselo directamente en el cuello, primero a un lado, luego al otro, tomaba la botellita, apretaba el aspersor unas cinco veces sobre su mano y se daba fuertes cachetadas en la cara para esparcírselo. Recordaba su cara recién afeitada y esa piel media verdosa tornarse toda roja a causa de ese ritual cosmético.
La cabeza de su padre. Tal vez no siempre fue así de grande. Seguramente en alguna época la cabeza de su padre tuvo el tamaño normal. Standard. Además nunca fue calificado de cabezón. Pero la cabeza con los años tiende a crecer, a acumular vida.
Era difícil imaginar esa cabeza roja, llena de pelos en cada rincón, de unos diez o doce kilos aproximadamente, como la cabeza de un adolescente o de un parvulario o de un bebé. Las fotos que habían en los álbumes familiares de su infancia o de su primera comunión, en blanco y negro, todas deslavadas, mostraban a un niño. Otro niño. Le era imposible identificar la cara de su padre en la cara del niño de las fotos. Por eso le gustaba pensar que quién aparecía en esas fotos, en verdad no era su padre, sino un impostor y que en cambio, su padre nunca había sido niño. Había nacido adulto. O adulto mayor. Con las cejas todas frondosas y largas. Con barba. Afeitado pero con barba. Con pelo, con dientes y con esas  grandes orejas. Veía esa cabeza saliendo del vientre de su abuela. Quien seguramente siempre fue adulta también, y siempre fue obesa. Bastante obesa. Y también siempre tuvo barba. Veía ese cuerpo gelatinoso, retorciéndose de dolor, expulsando esta gran cabeza y de pronto esta madre que está dando a luz su niño se transforma en un cuadrúpedo de dos cabezas.
Así este niño, recién nacido, con cabeza de adulto, comienza a hacerse la vida en un pueblo perdido  donde nieva nueve meses al año y donde todos los otros habitantes son también adultos. O niños con cabezas de adulto, y hacen cosas de adultos, y juegan juegos de adultos con naipe español. Y comen comida de adultos, cazuela de choritos ahumados, carne de cordero cuando se puede, mate y pan.
El resto del cuerpo en cambio sí habría sufrido todas las mutaciones desde un cuerpo de bebé a un cuerpo de adulto, hasta eventualmente quedar equiparados, digamos  que a la edad de  cincuenta y dos años, que es la edad en que se suceden estas despedidas perfumadas a la hora del desayuno, y en adelante cabeza y cuerpo continuaron envejecieron juntos.

miércoles, 27 de noviembre de 2019

cada vez que abro mi mail
espero recibir una buena noticia
una respuesta positiva de algún concurso
o alguna invitación bacán

sentado en el sillón de cuero
frente al escritorio cocobolo
con mi biblioteca detrás
lleno de esperanzas abro mi bandeja de entrada

ni si quiera el saludo de algún amigo del pasado
de algún primo de segundo grado

sólo las ofertas de Sofía CompuTrabajo
recordándome que hay vacantes en diversas sucursales de Falabella

domingo, 17 de noviembre de 2019

La columna vertebral de mi hijo

Bajo las yemas de mis dedos
como teclas de un piano

vértebras debajo de la piel
como legumbres en su vaina

el espinazo de mi hijo
retorciéndose en su electricidad
tierra ondulada del camino

cerros de vez en cuando
olitas que revientan a veces en las lagunas

lunes, 26 de agosto de 2019

una moneda de 50

atascada en la memoria
los rombos horizontales
grabados en su canto
atrapando el sudor de las manos de la gente

Una moneda de cincuenta
angulosa
un poliedro regular
en el límite de lo redondo
de lo circular y lo cíclico, si se quiere

girando en el espacio negro
como una plataforma planetaria

horizonte infnito
heráldica bajorrelieve

un tablero de ajedrez sideral
una alfomra para el brakedance

mis monedas de cincuenta

una y una son cien

lunes, 17 de junio de 2019


DEFINICIÓN DE TÉRMINOS 1

Tenemos derechos
Deseos y necesidades
Somos un ente
Una entidad
Un organismo
Estamos todos asociados
Trabajamos en conjunto
Tenemos leyes
Demandas
Máximas y dogmas
Si bien hemos conseguido que se escuche nuestra voz
Y ganado terreno y beneficios
Aún queda mucho por hacer
Sabemos que somos un elemento clave en el desarrollo de esta sociedad
Somos el símbolo de la guerra y de la paz
Llevamos la furia y el afecto
Somos piezas fundamentales en el desarrollo psicosomático de la humanidad
Un engranaje imprescindible del círculo de la vida
Por eso exigimos más y mejores servicios
Por eso exigimos igualdad de oportunidades
Por el bienestar de nuestra población
Por el bien de la oclusión
Por el bien de la deglución
Por el bien de la dicción

viernes, 24 de mayo de 2019

Cuál era el problema de querer transformarse en una moneda de 50
de querer esconderse en una moneda de 50 pesos
de desperatar un día y querer ser uno mismo, pero transfigurado en la funda de la almohada
Cuál era el problema en decirlo?
qué tal si por una vez al año nos convertimos todos en axilas
o en el espacio entre una baldosa y otra
entre un pastelón y otro
en esa tierrita con pasto y musgo

O en los surcos de una moneda de 50 como dije anteriormente
y nos escondemos en los rulos frondosos y cobrizos de Bernardo Ohiggins
y ejercemos el derecho a ser pequeños e inertes por un rato

domingo, 27 de enero de 2019

3

Quiero ser el gusano en tu manzana
la pelusa de tu ombligo
la espina en tu chala

Poemas para reconstruir a mi Madre.

Cap 2
Su cadáver
Es necesario que hablemos de su cadáver

ella fue un cadaver
tal vez todavía lo sea
seguramente aún quedarán sus dientes esmaltados
o no tan esmaltados
algunos de sus huesos
su calavera
sus clavículas
sus costillas
su espinazo
su pelvis
caderas
tibia
fémur
algo quedará de eso aún
No sé cuánto tarda en descomponerse un cadáver dentro de un cajón bajo tierra.
cuánto tarda?
de sus mejillas no quedará nada
ni de sus globos oculares
ni sus labios
ni su cerebro
se la habrán comido gusanos
serán gusanos, efectivamente?
o cualquier bicho

más bien artrópodos?
artrópodos más que anélidos?
como sea, algún organismo consumió su cerebro
y profitó de toda esa proteína
y se arrastró cavando entre cada pliegue de ese cerebro
en el que quedaron alojados todos sus pensamientos
todas sus ideas
sus sueños
sus secretos
sus recuerdos
específicamente el recuerdo de cuando dijo que me quería
la memoria de todos sus placeres
sazonando cada gramo de materia gris
que el artrópodo o anélido habrá devorado
para saciar todo su apetito.

lunes, 21 de enero de 2019


Golpe a golpe
Verso a verso
Paso a paso
Poco a poco
Codo a codo
Hombro a hombro
Cara a cara
Boca a boca
Ojo a ojo
Muela a muela
Ano a ano
Uña a uña
Dedo a dedo
Ceja a ceja
Zapato a zapato
Edificio a edificio
Manguera a manguera
Cápsula de Petri a Cápsula de Petri
Perro a perro
Bebida a bebida
Chuleta a chuleta
Osobuco a osobuco
Nácar a nácar
Ámbar a ámbar
Paja a paja
Cerro a cerro
Botella a botella
Pájaro a pájaro
Nube a nube
Estrella a estrella
Noche a noche
Día a día.

sábado, 12 de enero de 2019

Estrellas de mar en el portamaletas del auto



Estrellas de mar en el portamaletas del auto. Eran veinte. O cintuenta, o tal vez quince o diez, pero parecía que eran muchas. El portamaletas quedó con olor a pescado y el fieltro con arena por varias semanas después que terminaran las vacaciones de invierno. Habían ido a Con Con. La playa estuvo distintita a como la recordaban. Gris, fría y húmeda. Las hojas de los cipreses recortados, mojadas con el agua del ambiente parecían más artificiales que de costumbre. La mezcla de vaguada costera y la estela de las olas que rompían en las rocas, a pocos metros cruzando la calle, teñían de óxido la pintura blanca de las rejas del complejo turístico. Las letras de la palabra Motel, pintadas de azul, se curvaban sobre la madera hinchada, haciendo asomar las cabezas de los clavos.Eran una familia de seis: Mamá, papá, hija, hijo, hijo y bebé. La madre tenía un cáncer diagnosticado y había suspendido su tratamiento para poder tener al bebé, contradiciendo las recomendaciones de los doctores. El padre y la hija mayor intentaban resolver las tareas domésticas mientras que el bloque mamá-bebé se ponían de acuerdo en temas como control de esfínteres o “destete”, aunque a todas luces era demasiado temprano para dar semejantes pasos. Los hermanos, por su parte, aprovecharon la ausencia de otros pasajeros en el motel para recorrerlo a sus anchas y entrar a un salón de pool vacío, a los camarines vacíos, al cuarto de filtro y aseo y a la piscina del club, que también estaba vacía. Dado que el salón de pool les fue prohibido por sus padres, optaron por la piscina vacía. Estaban experimentando el eco de sus voces en la piscina cuando aparecieron más pasajeros. Otra pareja de niños. Un poco mayores que ellos. El Pera y el Manzana. O el Pera y el Plátano. Así se llamaban el uno al otro. Rápidamente surgió una competencia entre cada bloque. Quién tenía más edad. Quién tenía más bíceps. Quién conocía mejor la zona de Con Con, sus cabañas, hoteles y moteles. En todas las categorías la pareja de hermanos salía perdedora hasta que a uno de ellos se le ocurre afirmar que ellos sabían artes marciales de todo tipo. Especialmente judo y karate, lo cual no era del todo mentira, pues tanto los hermanos como la hermana mayor habían tenido clases de judo en la escuela. Pero judo, no karate-do. Y mucho menos podían hacer patadas voladoras, como  juró que sabían hacer. Ante semejante promesa el Pera y el Plátano insistieron en ver esa patada voladora. El hermano se excusó diciendo que tenía una lesión, dejándole la tarea de la demostración al otro hermano. Este se negó. Pera y Plátano insistieron. No había salida. Había que demostrar esa patada voladora. Así que el hermano se arma de valor, retrocede, corre unos pasos para tomar impulso, salta y tira su patada voladora.

Las carcajadas de Pera y Plátano hicieron a los hermanos dar por finalizada la sesión en la piscina y pasar el resto de la tarde con su familia jugando juegos de mesa dentro de la cabaña, con la televisión encendida pasando la programación de los canales nacionales. Ayudando cada tanto a poner la mesa para la once o jugando con la bebé, mientras afuera se hacía de noche y se oían las risas y pasos de Pera y Plátano que andaban merodeando la cabaña con la intención de hacer a los hermanos salir. Quizás tocaron la puerta muy bruscamente. O se pusieron a mirar desde una ventana, o sus voces despertaron al bebé,  no se sabe bien, pero la cuestión es que la Madre abrió la puerta y  sin que Pera y Plátano alzanzaran a pronunciar palabra, les ruge que se vayan, ¡fuera!, que es tarde y que en esta casa hay un recién nacido, cómo no tienen consideración.

.Deben haber sido pocos días en ese complejo vacacional. No se sabe con certeza si eran vacaciones de invierno o si fue un fin de semana cualquiera en que decidieron ir de paseo. No quedan muchos recuerdos de eso. Tampoco hay fotos de ese paseo. Lo que sí todos recuerdan es de haber recogido estrellas de mar en una caminata un día en que la arena negra estaba poblada por cientos de esos ejemplares y que la Madre las quería todas, sacrificando hasta su propia cartera y el bolso del picnic para poder llevar más. Lo que sí todos recuerdan la aspereza de cada punta. El olor a pescado en las manos, la arena húmeda en la lana tejida de sus chalecos. El mito de que, si le cortabas un brazo a la estrella, éste volvía a crecer como la cola de una lagartija. Recuerdan los días que pasaron esas estrellas secándose al sol, sobre unos pliegos de papel de diario con el propósito de llevarlas a Santiago para ahí convertirlas en algún tipo de arte. O con mejor fortuna en alguna artesanía para regalar en navidad. La memoria es difusa y algunos recuerdan el portamaletas repleto de estrellas de mar. Otros una cascada de arena desbordando el portamaletas. Otros una bolsa plástica de supermercado, mojada y hedionda a pescado. Otros recuerdan las estrellas naranjas entremedio de las maletas y bolsos con ropa de bebé. Lo cierto es que sobre la mesita de la lámpara del living todavía hay una estrella de mar. Torcida y encogida. Desteñida y porosa como un hueso. 


miércoles, 19 de diciembre de 2018

Objetivos específicos


Pensar la dentadura y la mordida como un centro de energía. Como un punto clave de la existencia humana.
Poner en valor una parte específica del cuerpo humano mediante su estudio a través de la experimentación artística.
Identificar un punto entre escultura y cuerpo
¿cuánta energía libera una mordida?
¿cuántos newton de fuerza hacen una mordida?
¿cuántos Hg de mercurio?
¿cuántos pascales?
¿cuántos Joules?
Si sumáramos toda la presión que hacen todos las mandíbulas activas del planeta, ¿cuánta fuerza haríamos? Tendríamos luz gratis?
luz, agua, gas?

domingo, 2 de diciembre de 2018

La promesa de un avistamiento Ovni

Quisiera que mi vecino fuese otro
que mis colegas fuesen otros
que mis amigos fuesen otros
que mi propia vida fuera otra

Quisiera que la calle fuese otra
y vivir en otro país
en uno que todavía no exista

En un país desconocido donde nadie celebre navidad
y el excremento de perro en las plazas no sea un problema

Necesito la promesa de un avistamiento ovni
porque aunque no conozca el mundo entero
pareciera que es en todos lados lo mismo
entonces un ovni
uno de verdad
sería lo único genuino que esperar

Quisiera que jamás se hubiese inventado la agricultura.
Quisiera volver a las cavernas
Llévame de regreso a las cavernas,

madre,

porfavor!

a tus cavernas

Quisiera no tener que lidiar con la tarjeta BIP

Quisiera no tener que querer todo lo que quiero

Debería quedarme callado pero no puedo

Tengo que responder unos whatsapp


jueves, 22 de noviembre de 2018

Para Lucas

Muñeco de paja
hombre de barro

Levantate y cruza los umbrales

Cuídate del agua
de los regadores de las plazas
que no te deshaga esa agua.

niño de sangre y semen
niño de agua sólida

carne de mi carne
hombre de barro y paja

monstruo de harina y agua
niño de pan

niño de greda y monedas

hijo mío

niño vitruvio

hombre de lata
hombre nylon

niño del antropoceno

niño de leche

bienvenido



martes, 11 de septiembre de 2018

La nueva identidad cultural y su transformación visual. Más que migración.


Para el proyecto Aproximación Visual Al Territorio (AAT) a realizarse en la comuna de Independencia, curadoría de Andrés Grillo. Se me encarga trabajar en torno al enunciado "La nueva identidad cultural y su transformación visual" 

Si esta declaración "La nueva identidad cultural y su transformación visual" nos conduce a pensar en las nuevas comunidades migrantes que habitan cada vez más nuestro país, y en específico la comuna de Independencia. Creo que la aparición de una nueva identidad cultural trasciende el (llamémosle) problema de la migración, y responde a cuestiones que a mi parecer son problemas más graves y profundos que están afectando a la comuna y, en consecuencia, generando una nueva identidad cultural.

Si bien la migración nos obliga a lidiar con la alteridad, a mirarnos a nosotros mismos, a compararnos, a reconocernos y reafirmar una identidad. Nos obliga también a practicar la tolerancia y a superar prejuicios o actitudes racistas. Esta no es una situación exclusiva de Chile ni de este 2018. La migración ha sido parte clave de la historia de la humanidad, desde las glaciaciones. Por tanto, un proceso natural. Un proceso humano. Así como debemos soportar y acostumbrarnos al calor extremo en verano, tenemos que acostumbrarnos al inmigrante en nuestra ciudad y valorar las bondades de su aparición. Personalmente creo que hay que dejar al migrante ser.

Es por esto que ya no me parece un tema relevante para trabajar desde el arte. A menos que lo hiciera desde una perspectiva colaborativa, activista y social que generase un aporte real y concreto a la comunidad involucrada, más allá de la mera representación artística. Trabajar la migración desde la representación hoy ya no me parece pertinente.
Independencia hoy concentra uno de los problemas que se ha hecho presente en nuestro país en la última década, fuera de las olas migratorias: El poco cuidado por el patrimonio. La demolición de edificios antiguos para levantar malls, strip centers, o edificios de 25 pisos, el consiguiente hacinamiento de sus usuarios y la acumulación de basura en los contenedores públicos.

El plano regulador de una comuna y su planificación urbana está en directa relación con el ciudadano, y determina una identidad cultural.
Cuando se comienza a demoler el patrimonio arquitectónico de un barrio en pos de una modernización, evidentemente se quiebra una identidad. Un cambio de look supone un cambio profundo.

Actualmente el look de independencia es parecido al de una ciudad en reconstrucción luego de un desastre natural, como si hubiera sido sacudida por un terremoto, o hubiese sido víctima de un bombardeo. El ensanchamiento de la avenida Independencia, implicó la demolición parcial de algunas propiedades y dejó al descubierto los diferentes tipos de baldosas y cerámicas que cada propietario eligió. Llevando al espacio público cierta intimidad de cada una de esas casas, cargando de nostalgia un espacio tan ordinario como lo es una acera. Situaciones y accidentes urbanos como éste hay por doquier en la comuna, generando una atmósfera lejos de nostálgica y tranquila, por el contrario, una tensión y dificultad en la movilidad, acceso y tránsito, tanto vehicular como peatonal.
Las obras civiles y la demolición, la presencia de maquinaria pesada y cuadrillas de obreros. El material de construcción y escombros. El polvo y el ruido son hoy, si no los protagonistas, la escenografía y el soundtrack de la identidad local de independencia.

viernes, 29 de junio de 2018

martes, 8 de mayo de 2018

Este trabajo


Quiero hablar de este trabajo.

Es una palma chilena pintada sobre un  formato construido con bolsas de plástico negras.
¿Qué es lo que me interesa de esto? El contraste entre la naturaleza representada y el material sintético, símbolo de la contaminación; la bolsa. En definitiva, hablar de la contaminación y de  problemas medioambientales.

También el asunto formal que surge de pintar sobre un soporte blando, sin bastidor, sin estar tensado  y no ser un soporte apto para recibir pintura. Ahí hay dos cuestiobes intencionales que saltan a la vista rápidamente. Primero la arruga, lo irregular  y rugoso de la superficie llega a ser tanto que ésta comienza a adquirir ribetes más propios de la escultura que de la pintura, y ese me parece un punto interesante de investigar. Creo que hoy día este punto de cruce entre ambas técnicas es una técnica en sí misma, tan institucionalizada como cualquier otra, más allá de ser un híbrido.

Segundo lo precario y poco apto del material para recibir pintura. Esto responde a una urgencia, a una falta de recursos y  a la búsqueda de una inmediatez  por lograr un gran formato para realizar la pintura. Más apto sería mandar a hacer un bastidor y pintar sobre él, pero por qué no. ¿Por qué elegir un soporte así de frágil para pintar?  Un poco por reivindicar lo precario. Lo pobre, lo inmediato, lo efímero. Pintar sobre una bolsa plástica es llevar la pintura a un terreno vulgar. Ahí surge un poco una paradoja entre lo vulgar del soporte y el gesto mismo de pintar o "retratar" una palma. Un retrato o una pintura -figurativa- será siempre el homenaje a aquello que se representa.

Por último habría que mencionar el trabajo de Felipe Cusicanqui, que son bastante parecidos a estos. Paisajes, marinas, escenas de campo pintadas sobre collages de cartón u otros soportes bastante rugosos y poco aptos. O algunas pinturas del Fernando Andreo. O las pinturas de Rushenberg, y a un montón de otros en la historia de la pintura. Pero creo que la particularidad de estos trabajos es por un lado la fijación con la bolsa de plástico negra. De cualquier tamaño y calidad, pero sólo bolsas negras.¿qué quiere decir esto?, no sé, dimelo tú. Es bastante papa.

martes, 7 de noviembre de 2017

Discurso para leer en la celebración de los 25 años de la muerte de mi madre.

Soy el cadáver de mi madre
soy un cartel que grita la palabra huérfano
soy un zombie
una momia de 8 años siguiendo la inercia de la vida.

Me gustaría culparlos a todos ustedes,vivos, por la muerte de mi madre
quisiera que con estas palabras sintieran pudor de estar vivos.
Pararme a hablar en este púlpito me obliga a  decir cosas importantes y solemnes.
Y la verdad es que lo más solemne que se me ocurre es decir que me gustaría que alguien fuera el culpable de la muerte de mi madre para poder apuntarlo
y así tener a quién dirigir la rabia que siento ante la injusticia de la muerte de mi madre.
Pero quién es culpable
¿Dios?
¿el destino?
¿ella misma?
Nadie tiene la culpa
la propia vida tiene la culpa
Así es la vida:  injusta. Eso lo aprendimos con mis hermanos tal vez demasiado temprano. Esa fue nuestra primera  gran lección. Y hoy 25 años depués de haberla enterrado, sigo necesitando un culpable. Pero nadie tuvo la culpa. Lo sé.

Eventualmente te acostumbras al dolor. Eventualmente te olvidas, pasan los días. Te haces mayor. Llegan las responsabilidades, te anestesias y tu difunto termina por desvanecerse entre las obligaciones y tareas que te asignaron o que tú mismo elegiste.

Es curioso ser criado por un difunto. Es curioso amar un difunto.

miércoles, 11 de octubre de 2017

Este vlog ya se transformó en mi diario de vida Emo

cada vez más emo y menos literario.
en fin
esto se lo escribo al javier del futuro.
dices que quieres mejores oportunidades y cada vez más las tienes.
dices que quieres mejores oportunidades y cada vez más las tienes
dices que quieres algo más pro. como si no lo tuvieras.
lo tienes,
puede mejorar.
pero.
no va a ser gratis.

martes, 3 de octubre de 2017

Anoche soñé que estaba inaugurando una individual en un lugar terrible de taquilla y concurrido.
Soñé que estaba todavía montando los trabajos  y la gente ya había empezado a llegar.
Estaba súper atrasado.
Yo veía los trabajos y me decía : son puros mamarrachos, puros escombros sinsentido.
Llegaba el director y me decía: así no es como nosotros trabajamos. A las 6 debería haber estado todo listo.Yo quería puro salir corriendo y dejar todo botado.
Hice un amague y me fui al baño y en el camino me empiezo a encontrar con gente, artistas, amigos, familiares. De verdad había venido mucha gente.
Me desperté suspirando de alivio.

Es una sensación curiosa de que algo falta. Es la duda apoderándose de mi mente y haciéndome titubear cuando ya tengo los trabajos listos y les he puesto sangre, sudor y lágrimas.



viernes, 22 de septiembre de 2017

Los Matan

Una silla de ruedas
con una A de anarquía rayada en su respaldo
una silla de ruedas adornada metaleramente
Estar cerca de la muerte
llegó como una ilusión
parálisis cerebral

Una silla de ruedas con una peluca canosa en el asiento
con un algo rayado en la espalda
con objetos colgandole de hilos amarrados a los apoyabrazos;
muelas, ramas, cabezas de jíbaro, cráneos, etc. cual brujo, cual chamán.

De pronto siento que hubiera despertado hoy
recién
por primera vez
todo se siente como si fuera la primera vez
como si nunca hubiese entendido nada
como si ayer hubiese sido un ensayo
y hoydía fuese real.

jueves, 25 de mayo de 2017

how far away am I from the life I want to live

Cascadas

Recolectar carteles de departamentos pilotos
Robar carteles de departamentos pilotos
e instalarlos arrugados como pinturas 3d
como paisajes adiposos
como pinturas derritiéndose

como crítica al boom inmobiliario

como experimento pictórico.

Post-Tarot

Se habló acerca de darle fin  a un hábito.
de quebrar con una maña, con una manera de pensar media dañia.
de dejar de vivir con la secreta esperanza de que "va a suceder"
dejar de  contarme el cuento de que "esta vez sí"

"La sensación de que las cosas van a suceder"
"La espera"
"La acumulación del deseo"

dejar de esperar
y ejecutar, de una vez por todas.
esperar ser descubierto
esperar que lleguen las oportunidades
esperar a cambiarme de casa
esperar a cuando tenga plata
esperar que me depositen
esperar que me ofrezcan un súper trabajo
esperar que la situación  sea favorable
esperar a cuando me gane la beca y me vaya de chile
esperar a que porfin tenga una fecha en algún lugar para manufacturar la idea.

Tal vez esa hueá me ha paralizado un resto.
Tal vez me ha mantenido en una especie de suspensión,
custodiando mis ideas
esperando que tengan su momento
en una larga masturbación
en una larga paja mental

en lugar de hacerlas aparecer como a una cascada rabiosa.








Lista de palabras para escribir con plumón sobre 14 delantales y 17 cotonas.

A de anarquía
Metallica
Nirvana
CDUC
GB
green day
Pantera
Bob Marley
Beastie Boys
Guayasamín
Salvador Dalí
René Magrite
THC
Led Zeppelin
Radiohead
Benedetti
Nietzsche
Alberto Fuguet
Kubrick
Cortázar
Paul Thomas Anderson

Vanitas

Qué es más rockero que una calavera?
Qué nos recuerda la finitud de la vida más que la imagen de un cráneo seco?
Un rockero en silla de ruedas.

Dientes de leche

Su cara de niña iba cediendo espacio a sus dientes de adulta.
Incisivos y muelas a borbotones de entre la carne roja de sus encías
arrasando con esos entrañables dientes de leche que guardé en un cajón.
Ese revoltijo de carne y huesos
Sueños de mortadela
Mortadela de los Andes
Abstracción montañosa
Campos de color

Lista n° 2

A veces asomo mi  cabeza dentro del agua para ver cómo es en verdad.
Sumerjo sólo el pelo, la frente y los ojos, dejando la nariz afuera para poder respirar.
Saco mi cabeza fuera del mundo para poder mirarlo desde lejos.
Mirarme desde afuera.
Y ser un espectador.
Y juzgarme
Y revisar cada paso
E identificar cada error.
si es que los hubiera.

Observarme  de lado, de perfil 3/4 y  escuchar  mi voz en una grabación.
saber dónde me aprieta el zapato.

La pantalla del pc se hunde en un túnel hacia el infinito
pero no me puedo salir di mí
no me puedo desdoblar
no me puedo concentrar.
Pico Zorra
Necesito estar solo y la coté al lado con la estufa prendida al máximo
calor reculiao no puedo respirar.
Me debí haber quedado en el living y dejarla durmiendo.
Estaba teniendo un sabroso y epifánico insomnio
me levanté a escribir
y por darmelas de buen marido, le hice un té, un guatero, me traje el computador a la pieza y se fue todo a la chucha.

En fin.

La próxima vez que me pase esta hueá me levanto nomás.
Sin sucumbir a los encantos femeninos,
ni a mi culpa cristiana.
Ser un poco más hijodeputa no está mal de vez en cuando.
Sobretodo si se trata de trabajar en la Mansillez.

lunes, 1 de mayo de 2017

Una pirámide en mi boca. Parte II

Eso que era una Pirámide Mastaba en la última muela del lado izquierdo de mi maxilar inferior
podía haber sido una mina a tajo abierto.
Un túnel de hueso que me conectaba con mi sistema nervioso y no podía quedar al descubierto.
No podía quedar expuesta a tanta carne y tanto  pan, llenando el hueco a presión.
Había que construirle "una corona" Un casco. Una protección de hierro cubierta en porcelana y eso fue lo que se hizo. Un trabajo de joyería, porque no había mucho espacio para esta corona, asíque la pieza era una verdadera miniatura.
Se construyó y se instaló en la pieza  nr 31.
Estuvo ahí toda la tarde del día en que la colocaron.
Luego en la noche de regreso a casa me comí un sneaker y se despegó.
La guardé en mi bolsillo y cuando llegué a dormir, la dejé en el velador.
En la mañana desperté exaltado pensando que había perdido la corona.
Revisé el velador y estaba ahí, de cabeza, la porcelana en contacto con la madera del velador
y el hierro  con la forma del hoyo de mi muela manchado con caramelo.
Me levanté, la limpié con  el cepillo de dientes y la colóqué en su lugar.
Luego me hice desayuno
tosté un pan
y a la primera mascada del pan, el casco se vuelve a desprender y me lo tragué.

domingo, 16 de abril de 2017

nro 23 - poemas dentales-

Un collar de muelas suspendido en el aire.

Un espiral de detergente en polvo
simulando la configuración del ADN

Mis dos paletas blancas
altas como un rascacielo
instaladas como un monumento
haciéndose espacio entre los edificios de la calle San Eugenio
acumulando grafitis y rayados
meado de gatos o pelotazos de niños
trizandose con cada temblor
silbando cuando sopla el viento

Una muela y un sacapuntas
sepultadas juntas
en el patio de atrás.





miércoles, 12 de abril de 2017

Miércoles 12 de Abril del 2017
Necesito darme ánimo
a mí mismo.
Porque las weás no me han resultado como esperaba.
Porque no tolero la furstración.
Porque no se aceptar la crítica hacia mí, hacia lo que  hago.
El otro día me descubrí diciéndole a David, que era pelúo bancarse las derrotas cuando todo el mundo siempre te repite lo bacán que sos.
Es como si te mintieran en tu cara, entonces.

Por un lado la zorra trabajar con mi broda.
Me gusta. Echar la talla  y estar horas concentrados haciendo una weá como cuando eramos pendejos y desarmabamos juguetes o hacíamos un hoyo en el patio.
Este trabajo también es bueno para mejorar el oficio, la mano, la pulcritud. 

Lo malo es que quisiera sólo hacer mis proyectos de arte. de batería.
Tengo suerte, igual. Porque siempre termino haciendo lo que quiero.
Las tocatas no faltan, las grabaciones en el estudio, las canciones nuevas no faltan.
No faltan las invitaciones a exponer.
No me puedo quejar.

Pero quiero más. Más profundidad, más intensidad. Más rockanroll, más arte. Más batería, más taller.

Eventualmente llega el momento en el que el agobio me supera, y la pilsen  deja de anestesiarme  y tengo que actuar.
Hoy acuté.
hice unas manualidades con chicle. 
Como cuando trabajaba con chicle por allá por el año 2007.
Es bacán que las ideas antiguas de esa época vuelvan y que sigan vigentes hoy.
Y poder retomarlas y darles una vuelta de tuerca.
Por eso creo que debería seguir en ese rollo de las Pequeñas esculturas  de Sobremesa.
Esculturas hechas con materiales cotidianos, 
Cosas que te quepan en el bolsillo
cosas que puedas encontrar en la cocina de cualquier casa.
Palos de fósforos
agujas
monedas
chicles
uñas 
hilo dental
fonzies.
lo que sea, 
objetos pequeños.
un corcho.

Por ahí va. síguelo.

domingo, 22 de enero de 2017

2.490

Dosmil cuatro noventa.
La cifra que me asedia cada vez que voy al baño.
Desde el WC, desde la ducha, afeitándome, lavándome los dientes, siempre está ahí:  Dosmil Cuatro Noventa.
2.490.
Estampado en un adhesivo, pegado chueco en el dispensador de jabón líquido. Prefiero el jabón sólido. El líquido es demasiado techno.
A veces volteo la jabonera para esconder esa etiqueta pero a la siguiente visita está ahí de nuevo, hostigándome.
Tal vez e la jabonera se esté tratando de comunicar conmigo. Tal vez esa cifra sea un código, una fecha clave. Una premonición del futuro, la fecha de mi muerte. Dosmil cuatro noventa, una locación específica. El nombre de una banda futura, imposible saberlo. Quién sabe. La jabonera lo sabe. Yo aún no lo descubro.

YA. AHORA EN SERIO

sábado, 17 de diciembre de 2016

Cuando lo hagas, hazlo.

Me da lo mismo de dónde venga, dijo ella.
me da lo mismo que sea grafitero o pandillero o lanza o de la U de los Andes.
A mí me basta con ver la obra que hizo y que ahora tengo al frente para decir si me gusta o no.

Valido

pero las obras no existen solas, porque sí. Tienen un contexto que las soporta. Un contexto que las hizo existir. Y ese contexto es tan importante como la obra misma. ¿ no?

YA, AHORA SÍ. EN SERIO

Si tuviera que hacer las cosas de nuevo las haría de nuevo.
Lo hago sólo por hacer algo.
por ocioso
por el placer de deslizar un lápiz sobre una hoja

por el placer de rebotar mis dedos sobre las teclas  y hcaerlos bailar como ese juego chino de los juegos Diana.
Por  colocar una letra detrás de la otra. Una palabra detrás de la otra.
por rellenar el espacio.
Por el miedo al vacío, tal vez.
Para probar
para ver cómo se ve.
para esperimentar.

A veces  me confundo con el tono.
No sé si el que escribe soy yo o  el fantasma de mi viejo

Vamos a probar.

domingo, 11 de septiembre de 2016

Sintaxis:
El Paisaje como común denominador. La línea de horizonte. La cordillera. Esto combinado con patrones gráficos (paisley, pa de puole, cuadrillé, escocés, ajedrez, porlaputa, etc)  Tomados como referentes para hacer pintura abstracta. Plana. Combinar figuración y abstracción mediante fantasía, surrealismo, Giorgio de Chiricco, Neo Rauch.

Transiciones: Llevo 3 pinturas. En todas se continúa la línea de horizonte. Funciona precioso. Pero me siguen dando ganas de cortar dicha continuidad así de puro caprichoso, por joder.

División: Es un Políptico de 18 piezas. mañana te mando el diagrama.

martes, 2 de agosto de 2016

Una pirámide en mi boca

Tengo una pirámide en mi boca.

Una masticada de chicle arrancó de cuajo el casco provisorio que  el dentista le había hecho a mi pieza n°37 y dejó al descubierto su nueva forma.

Una pirámide tipo Mastaba.
Una pirámide azteca, no egipcia.

La cima plana tiene entrada hacia el centro de la tierra. Hacia el magma, mi lengua lo sabe.
Yo la examino y el espejo me muestra apenas un desnivel.

"No comas nada pegajoso"-Me dijo.
Lo recordé apenas sentí la tapadura crujir enredada en chicle.
Puede que el dentista  esté tramando algo
construyendo el mausoleo de un  micro faraón
un centro sagradao
una pista de aterrizaje ovni
algo a mis espaldas
pero lo hallo poco probable. 

sábado, 18 de junio de 2016

No sé el título aún. Lo sabré cuando termine de escribir. ¿cómo va a ser el título el primer casillero a rellenar, Blogspot?. Piensa un poco.

"Relax. Nothing is control" dijo un meme.
"Relax, They control everything" podría decir otro
"if God has a master plan that only he understands", dice Depeche
Hay un plan
no lo hay
hay un destino
no hay un destino
mis acciones  tienen reacciones.
estoy donde estoy a causa de ellas
mis decisiones inciden en la galaxia
así como las decisiones de un murciélago volando de noche
así como las decisiones de mi padre
así como las decisiones de algún millonario poderoso dueño de algún país
así como las decisiones de un niño de cinco años
o de una polilla
todas esas decisiones
todas esas acciones
se han confabulado para que yo esté donde estoy ahora. Escribiendo esto. Intentando sacar para afuera lo que pienso.
Lo que creo que pienso.
Intentando fisicalizar toda esta conversación interna que tengo cuando ando en bicicleta
o cuando lavo los platos
 o cuando estoy quedándome dormido.
FISICALIZAR, digo. No fiscalizar. Fisicalizar. O sea hacer físico. traer esos pensamientos al terreno de lo físico, de lo real. Realizar debí haber dicho entonces.
Como sea.

lunes, 9 de mayo de 2016

Máxima n° 2

HARÉ DE MI DESGRACIA MI ARTE
DE LA INJUSTICIA QUE ME TOCA  MI DISCURSO
DE MIS TRAUMAS DE NIÑO MI MEJOR OBRA
Y OBTENDRÉ EL PRITZKER
PORQUE MI DOLOR
ES EL DOLOR DEL MUNDO

sábado, 7 de mayo de 2016

12345 56

El problema de recordar todo como si hubiese sucedido ayer
es que no se siente el paso del tiempo
pero el tiempo sí pasa
como un aluvión cargado de escombros por encima de uno
y habría que detenerse a mirar cómo es que cada litro de barro y cada  plancha de zinc nos han erosionado y modelado
y habría que contar con que  nos seguirá erosionando y modelando día a día.

domingo, 24 de abril de 2016

en verdad es la Tele culiá

El fútbol es el opio del pueblo. Los tiene a todos los culiaos anestesiaos. Alguien lo tiene que haber dicho ya, pero yo me di cuenta ayer, después de un ensayo con los cabros en Sarragosi. Los cabros tienen tele, yo no tengo tele. Me gusta ver monos animados los domingos en la mañana, o las noticias cuando está quedando alguna zorra, pero pa eso está  cuevana, netflix o las versiones online de algunos canales. Así uno va directo al grano y consume lo que desea sin tener que mamarse un bombardeo de publicidad de mierda.

Anoche después del ensayo en Sarragosi se prendió la tele justo a la hora  de las noticias y ahí estaba, en todo su esplendor, la infaltable sección de Deportes. Qué lesera, pensaba yo.  A quién le interesa el Fútbol. Cómo el fútbol va a ser una weá tan crucial como para ganarse en todos los diarios y noticiarios una sección especial. A quién carajo le interesa un gol. Qué diablos es un Gol.
Para qué diablos sirve un Gol!

Hacía un paralelo y me imaginaba que el mismo tiempo en que se le dedica al fútbol  en las noticias,  se le dedicara a la música o a las artes. Con el mismo ahínco. Sería la zorra, estaríamos todos mucho más informados, tendríamos una cultura más rica, con ciudadanos que conocen al artista de su país. Pero no, lo que se hace es darle bola a un deporte de mierda y lo único que logra  es exacerbar  la competencia, el nacionalismo, la lucha contra el vecino,  y levantar la imagen del enemigo.
Eso sumado a toda la farándula de mierda y la mafia asquerosa que la sostiene. Cómo va a ser que un futbolista de las ligas mayores gane, no sé cuánto chucha gana, pero ¿millones al día? esa hueá no  está bien. Se sigue repartiendo mal la torta.
En verdad igual es entretenido jugar a la pelota. El deporte hace bien. Yo mismo organicé pichangas alguna vez. Y metí goles. Con la zurda. De primera. No tengo nada personal en contra del deporte del fútbol. Bienvenidos todos los deportes. Lo insólito es lo que se genera alrededor de él. Con las Perras fuimos testigos de cómo le sacaron la cresta a un loco en el K-Zibar en Coquimbo por aparecerse con una camiseta de Deportes La Serena. La weá cavernícola.

Cuando vi ese meme donde aparece una foto de Arturo Vidal al lado de una de Humberto Maturana que dice, "Si sabes quién es este (apuntando a Vidal) y no este otro, eres parte del problema" me pareció medio pendenciera la weá y pasá a caca. Ahora me sigue pareciendo pasao a caca, pero de que es verdad, lo es.

lunes, 18 de enero de 2016

Loop

Una paloma reflejada en la superficie convexa y mojada del ojo de un caballo.
La pupila rectangular la succiona al infinito.
La paloma se afirma de las largas pestañas
El parpadeo finalmente la traga.

domingo, 17 de enero de 2016

Flores secas dentro de un libro

Cuando le entregue el libro no le dirá que dentro guarda moras y frambuesas.

No le dirá que cuando lo abra se re hidratarán, y que de entre cada grano se asomarán patas articuladas, que caminarán como insectos sobre las letras impresas en el papel.

No le dirá que cuando se deslicen y caigan al suelo se convertirán en ínfimos hipopótamos, que bostezarán a coro hasta que de vuelta la página.

miércoles, 28 de octubre de 2015

Poema n°99

Murió en la ignominia
vivió en la ignominia
sorfeó la ola
un pez fuera del agua
en sueño y en vigilia 
sacudiéndose en el suelo
de baldosas  Virginia

martes, 15 de septiembre de 2015

sábado, 8 de agosto de 2015

La dificultad del completo italiano

Me parece importante escribir  sobre lo que almuerzo. Describir en qué clase de sucuchos termino almorzando para ahorrarme los pocos centavos de los que dispongo. A veces, después de mucho pensarlo,  calculo mal y me salgo del presupuesto. Otras, el apetito voraz  de las doce del día definitivamente  sobrepasa las intenciones de ahorrar, y termino pagando igual, las cinco lucas por un menú con bebida y postre o por un churrasco italiano con queso.

Durante mis labores de pintor, cuando llega la hora de alimentarse, generalmente evito cocinar yo mismo. Me da la sensación que entre salir a comprar los ingredientes, cocinarlos, comerlos y lavar los platos pierdo demasiado tiempo. Así que  bajo al restorán chino que está justo en el primer piso del edificio donde vivo, que en general es malo. Pero está ubicado en una esquina estratégica, así que tiene comensales siempre. Además venden cerveza. Me ha sido muy difícil, después de dos años, entablar una relación de amistad o vecindad con  ellos. Al parecer se rehúsan a utilizar nuestro idioma fuera de lo meramente laboral. A grandes rasgos es un restorán malo, pero el arroz chaufán les queda bueno. Y cuando la carne no está hedionda, el chapsui o la carne mongoliana con arroz -a 3.200 pesos- es un plato bastante sabroso y contundente.

Un almuerzo memorable fue cuando estuve trabajando en el rodaje de esta película de Neruda. Estaba  en la bodega de Franklin con Lord Cochrane llenando unas botellas de vidrio vacías con un jugo en polvo que simulaba perfectamente el color del vino tinto.  Había empezado temprano ese día o estaba con resaca, la cosa es que más  temprano de lo esperado,  me atacó el hambre y  tuve que salir a buscar algo antes de caerme de fatiga. Aproveché el aventón y caminé hasta Victoria por San Diego en busca de suelerías. Hace rato ando con ganas de comprar un pedazo de cuero para dibujar un mapa de algo con lápiz pasta. Imagina lo que debe ser deslizar la punta de un lápiz BIC sobre la superficie lisa de un paño de cuero. Suavidad pura. En mi mente visualizo nítidamente este trapo clavado al muro, como un pergamino místico. Como un mapa. Un dibujo de un secreto encriptado.

 Ahora, cuando el caballero que atiende me pregunta ¿qué anda buscando? ¿para qué lo quiere? empezamos con los problemas. Para dibujar encima, le respondo.¿Cómo?, me dice. Para hacer artesanía, le clarifico. No, no tenemos eso. Yo, empiezo a perder la paciencia, y le pregunto por el precio de este y de aquél. Él se complica, comienza a sacar cuentas, por que el cuero lo venden por metro cuadrado, no por pliego o por rollo, como yo esperaba. No nos entendemos, no llegamos a ningún acuerdo, pese a que lo que yo ando buscando está justo ahí, frente a mi, en los estantes detrás del caballero. Ahí mismo, en todos sus colores y grosores. "¿Para qué lo quiere?, ¿Qué va a hacer con él?" insiste el caballero. A mi me parece absolutamente  inútil decirle que quiero dibujar un mapa con los hitos de mi vida a lápiz pasta sobre un pedazo de cuero, así que le digo "No es importante". "Es que si no me dice lo que quiere yo no lo puedo ayudar" "Ok" le respondo, y  me retiro indignado de la tienda.

Cruzo la calle y justo en la esquina de Victoria con San Diego hay una schoppería fuente de soda. En la pizarra  está escrito el menú del día. Hace mucho frío y el completo que me serví  hace unos instantes en un almacén un par de cuadras más atrás me quedó en la muela. 
Hamburguesas al jugo con arroz.
Entro
Pido mi plato
Mientras espero veo  en la mesa de enfrente una abuelita.
Se está comiendo un completo
La veo abrir su boca y masticar el pan
veo su nariz embetunada en mayonesa y palta
"La dificultad del completo", pienso
Me recuerdo del último cumpleaños de mi abuelo, Don Rafael Calderón
Quien muriera en un asilo de ancianos, completamente senil.
Recuerdo que lo fuimos a visitar a su hospicio.
Estaba él sentado en la cabecera de una mesa
rodeado de otros abuelos y abuelas
todos con coloridos sombreritos de cartón sujetados con elástico bajo el cuello
la mesa decorada con mantel de cumpleaños
guirnaldas, globos y serpentinas en las murallas
sobre la mesa, cada anciano tenía un completo
Algunos intentaban comerlo con la mano
otros con tenedor y cuchillo
otros tenían una enfermera al lado ayudándoles
Ningún completo fue comido entero
ningún completo hasta el final
toda la palta el tomate y la mayo repartida por la mesa
los bigotes y las mangas de los comensales.
mientras nosotros, la familia, cantábamos de pie el cumpleaños feliz.

miércoles, 5 de agosto de 2015

Poem n° 1

 Take me back to the caves, Mom. Please.

jueves, 30 de julio de 2015

Poem n° 557

"I love your hashtag"

viernes, 26 de junio de 2015

Una pregunta al oráculo de la internet

Se presenta la posibilidad de irme de Chile de nuevo por  un año.
Me encanta la idea.
De nuevo tengo la sensación de que si me voy, dejo mucho y me voy en un momento en que las cosas no podrían estar mejor acá.
Eso.

lunes, 25 de mayo de 2015

Hablando de arte con Natacha, la amiga uruguaya de la Coté, me dijo "No te confundas de enemigo"

sábado, 14 de febrero de 2015

No debería contarte esto. No debería decírtelo así de claro, aunque sea mi discurso recurrente y todo el mundo sepa que pienso de esa manera. Al menos no debería reconocer que lo reconozco. Porque si lo hago estaría tirando por la borda todo el esfuerzo de años, de por lo menos una década. Me estaría dando un cuchillo por la espalda. Me estaría saboteando. No, mejor no lo digo. Mejor no digo que no estoy satisfecho. Mejor no reconocer que todo han sido intentos fallidos. Y que mis extremidades y mis ojos y mis oídos no han podido moverse como quiero y que mi cerebro se avinagra.

miércoles, 7 de enero de 2015

Ir a tripear al cerro

y encontrarte entre los espinos y la paja seca
y besarte con los escasos centímetros de mi lengua
y  aún así traspasarte cada centímetro del mundo
y cada segundo vivido desde el inicio
y saber que te beso con todo el peso de la historia.

domingo, 21 de diciembre de 2014

Me encanta enterrarte la pija
afirmar tus piernas por el reverso de tus rodillas y enterrarte la pija
y verla entrar y salir
y ver tus pechos rebotando
y tu cara gozando
y besarte las mejillas
y respirar en tu cuello
y tomarte la cabeza con ambas manos
y tocar tus orejas
y tocar tus labios con los míos
y afirmarme de tus hombros
y empujarte hacia mí
y enterrarte la pija
y enterrarte la pija
y enterrarte la pija
y decirte que te quiero.

martes, 9 de diciembre de 2014

Este blog es pa escribir hueás

Hueás que espero que alguien lea. Sino, no las publicaría. Hoy quiero publicar que fue un día pasturri. No hice nada mucho. Hice el amor en la mañana. El amor de verdad,  con todas sus letras. Sería lo más valioso que hice. Falté a la pega, me hice el hueón, dije que tenía fiebre o algo. Estuve todo el día en internet, decidí salir a caminar, tomar onces en lo de Don Ángel y volver pa mi casa. Sería. Me carga andar pasturri. Sobretodo cuando tengo 20 pinturas en la cola y que terminar el video de los Tomates y sacar la carátula del EP de la Parálisis. No hice ná de eso. Porque no quise, porque me dio paja. Porque de un tiempo a esta parte hago lo que quiero.

sábado, 29 de noviembre de 2014

Se va a culiar a su profe

Está bien, déjala.
Tú también te diste esa licencia con una chica con la que ya tenías algo.
No es para tanto tampoco.
Es sólo cuerpo, sólo pene y vagina. Sólo besos.
Se lo deben
tienen derecho
tienen historia
Déjalos.
Déjalos, es sólo carne.
Tú la tienes acá, tú la tienes cuando está contigo, déjalos.

domingo, 23 de noviembre de 2014

morir inflado de belleza

Afortunado de ver esa cara cuando me despierto
una tan bella que no me cabe
que soy incapaz de almacenar
y que me obliga a poner fuera de mí en forma de palabras
y repetir continuamente lo bella que es
y lo afortunado que soy de ver esa cara cuando despierto
y decir que tanta belleza no me cabe adentro
que me es imposible guardar para mi
y se vuelve imperativo sacar afuera en forma de palabras porque de otra manera explotaría.


jueves, 20 de noviembre de 2014

Femicidio sonámbulo

He tenido sueños extraños desde que duermo contigo, casi pesadillas. La primera fue un sueño más bien abstracto. Como las pesadillas geométricas que tenía en mi infancia y que se me repetían  de vez en cuando. Un sueño  en blanco y negro y deslavado, donde aparecía la imagen de una carta de ajustes de una televisión antigua que comenzaba a deformarse en triángulos alargados en una animación precariamente sicodélica. Siempre que tenía esa pesadilla despertaba con fiebre. Esta vez, durmiendo a tu lado soñé con pinchos para comer choclo. Figuritas de plástico a escala de una mazorca con dos puntas de fierro para ensartar el choclo en sus extremos y poder tomarlo  sin quemarse o ensuciarse los dedos. Soñé con eso. Sólo con eso. Con el objeto. Uno. Frente a mí. No pasaba nada. Sólo lo tenía en frente y yo lo observaba.

El sueño que vino después claramente fue una pesadilla. Era el día de mi matrimonio. Me había casado con una mujer que no quería. El sueño empezaba conmigo esperando en una casa en la playa a  que llegaran a buscarme para ir al lugar de la fiesta después de la ceremonia. Llevaba menos de una hora casado y ya estaba arrepentido. ¿por qué había hecho eso? tenía que asumir un compromiso que no quería y sólo me quedaba aguantar. Me preguntaba cuánto tiempo sería sensato esperar para decir que me había arrepentido. En eso llega a buscarme mi suegro, un caballero desconocido para mí hasta entonces. Caminé hacia el auto y me estiró la mano para saludarme con cara de papá contento, cálido. La palma de su mano era peluda. Tenía una barba lisa y tupida de color castaño claro. Una barba de tres semanas muy bien cuidada en la palma y dedos  de su mano que esperaba tocar la mía.

La tercera fue la de un buen amigo recriminándome haber besado (o asesinado) a su ex novia, a su amor histórico.  El me decía en su tono sabiondo: "tienes que hacer algo con tu vida. La estás cagando muy seguido" Yo le creía y me sentía mal. Sobretodo por que cuando él me hablaba yo recordaba un episodio sucedido años atrás manejando con mi hermano por alguna carretera del sur, borrachos, de regreso de alguna fiesta, cuando repentinamente una mujer cruzó la carretera y yo la atropellé de lleno y pasé por encima. Murió instantáneamente. No dijimos nada ni nos detuvimos. He matado dos mujeres, me dije, ojalá nadie lo descubra.

Ojalá nadie me descubra.

Luego desperté.


miércoles, 1 de octubre de 2014

Líneas de fierro caliente

Era día martes en el desierto.  El aire estaba limpio  y a esa hora de la mañana el calor ya era punzante, como siempre. Los rayos del sol sobre su nuca, rebotando en la tierra del suelo y chocando contra sus ojos eran tan filudos como las rocas del paisaje. Era martes, Les lo sabía, pero al inmenso plano de polvo y rocas le era indiferente y no cambiaría jamás su comportamiento según qué día o mes del año fuese, salvo contadas ocasiones  en las que llovía y que Les aprovechaba para juntar agua. La línea  de horizonte infinita, inmóvil  y lejana era el límite del hábitat de Les, que no recordaba cómo había llegado ahí, pero sabía que ese era su nombre porque el overol que vestía tenía  bordado con hilo, a la altura del corazón, las letras L-E-S.
Al amanecer  salía de su refugio  de madera y techo de lata. Caminaba kilómetros hasta los rieles del tren que dividían al desierto en dos. Se sentaba en medio de las  líneas de fierro caliente a esperar  que  algún ruido le avisara de la proximidad de un tren. Cada tanto acercaba su oreja al riel para verificar, con cuidado de no quemarse. Miraba al horizonte. Imaginaba al tren acercándose. Intentaba obviar los efectos ópticos que distorsionaban su visión y estar atento pero pronto empezaba a divagar. Proyectaba las líneas del tren hacia el cielo, dibujando una equis gigante. Concentrándose en cada porción triangular que se formaba, separando y clasificándolas.  Cruzaba el cielo con las  líneas de fierro sobre su cabeza y las hacía  erguirse en  el suelo como pilares de una  mega estructura.  Replicaba en el cielo su propia imagen invertida. Lograba desdoblarse y sentir  la fuerza de gravedad en su cuerpo  suspendido entre los rieles  y verse allá abajo como un diminuto punto negro en esa inmensa extensión de tierra amarilla. Sentía el pulso de su sangre en la cabeza, y cómo esta se movía al son de cada latido por más que  intentara mantenerla quieta. Lo mismo su cuello, su tórax y sus piernas. La cadencia de pulso fue bajando hasta que Les entró en un profundo sueño sin prestar atención a las piedras que quedaron bajo su espalda y su cabeza.
Soñó con el mar.
Despertó con un hilo de saliva colgando de su boca. Hubiera querido dormir más. Se levantó. Caminó por lo rieles en dirección contraria. En su camino iba reconociendo las marcas que había dejado en otras ocasiones.  Piedras amontonadas, su nombre escrito con pequeños surcos,  excrementos secos y desteñidos por el sol. Cada día caminaba un poco más por la línea férrea conquistando nuevos tramos. Cuando pasaba largo rato sin encontrar alguna seña hacía un alto y buscaba algo con qué dejar una marca. Generalmente eran montones verticales de rocas y una flecha dibujada en el suelo indicando la dirección de su refugio.
Un  viernes, camino a la línea férrea, encontró un zapato de seguridad. Al principio creyó que era una roca al estar cubierto de polvo, pero cuando lo sacudió y descubrió lo que era, lo soltó y miró hacia atrás buscando algún testigo. Lo recogió y regresó a su cubil y lo puso en la repisa  junto a los otros objetos de procedencia humana.
A los pocos días, en esa misma zona, encontró el esqueleto de un cuadrúpedo. No pudo distinguir qué animal era, porque el cráneo estaba aplastado, pero debía ser un perro o un zorro, quizá una llama joven . Al intentar levantarlo los huesos se desprendieron y sonaron tímidamente al caer al suelo. Decidió mover su refugio a esa zona  donde cada día encontraba más rastros humanos.
Un aullido lo despertó en medio de la noche. En su nueva locación, situada estratégicamente, Les podía divisar la línea del tren, desde donde provenían los agudos y cada vez más sostenidos gritos. Se asomó, pero no distinguía nada en medio de la noche. Sintió un llamado de auxilio. Se apresuró a salir sorteando los obstáculos del suelo a oscuras. Se detuvo al oír que el timbre de los gritos se tornaba más grave y rasposo. Siguió, caminando con miedo. Los gritos no cesaron. Veía  los rieles del tren pero no veía movimiento alguno. Reconoció en los gritos el llanto de un recién nacido. Cuando llegó a los rieles, encontró dentro de una caja de zapatos un bebé vistiendo una polera   XL. Miró en todas direcciones, no encontró a nadie. Lo tomó en brazos. Tomó de la caja un chupete. Se lo puso en la boca y  de a poco dejó de llorar. Regresó a su cubil. Se puso al niño en el pecho  y durmieron ambos hasta el día siguiente.
Soñó que el tren lo llevaba de regreso a casa. Con el follaje de los árboles, zarzamoras y plantaciones al costado del camino.
A la luz del día, en el lugar de los hechos, pudo reconocer la huella de un automóvil que se perdía en la dirección en donde se pone el sol. "De allá vienen" Decidió ir a devolver a la guagua. Se lo agradecerían y tal vez lo premiarían permitiéndole instalarse a vivir con ellos.
Regresó a su refugio, tomó al recién nacido, un poco de agua para el camino y partió. Había caminado en esa dirección, pero esa zona era demasiado extensa y eran muy pocas las cosas que encontraba en esa dirección. Además era muy lejos de la línea del tren, y no quería estar lejos para cuando el tren apareciera. Caminó con el niño en brazos. Le daba de beber con un trapo mojado que le ponía en la boca y le refrescaba la frente. El niño durmiendo, apenas reaccionaba. Se hizo de noche, descansó detrás de una roca. Hacía mucho frío, decidió seguir caminando para entrar en calor. De apoco fue amaneciendo. En el suelo comenzó a encontrar más huellas de autos, más zapatos de seguridad,  más  huesos de animales. Soltó un pequeño grito al toparse  de imprevisto con el cadáver de un perro,  hinchado y tieso, con el hocico abierto enseñando sus colmillos y con  la lengua y los ojos tapados de gusanos y moscas. Siguió caminando, el terreno había dejado de ser plano y comenzaba una pendiente. Al frente, lejos vio el poblado. Las casas eran idénticas a su refugio: Techos de lata con paredes de madera. Una al lado de la otra. Alcanzaba a oír movimiento de autos y radios encendidas y voces de niños. Entre Les y el poblado había una honda quebrada que era usada de vertedero. Rumas de neumáticos, botellas, chatarra de autos y escombros. Perros y gaviotas husmeando en las bolsas plásticas. Conchas de molusco, cáscaras de plátano, colillas de cigarro, latas, ropa y ratones. Todo húmedo por el rocío de la mañana y soltando un vapor provocado por los primeros rayos de sol.
Les  dudó de entregar al niño ahí.  Bordeó el vertedero para acercarse más y de pronto se vio en medio de una jauría de perros que empezaron a gruñirle y ladrarle. Uno  mordió su pantorrilla izquierda. Les se echó a correr vertedero abajo, cada pisada se le  hundía en aquel pantano de bolsas de basura negra, tenía que  pisar lo que pareciera más sólido,  logro dar trancos cada vez más largos y  apresurados,  apenas posaba la punta de sus pies para rebotar hacia el siguiente paso,  arrancaba, casi planeaba sobre el basural cuando un  fierro se atascó en su overol rajándole una pierna, botándolo al suelo y haciéndolo rodar quebrada abajo y dejarlo de cabeza, torcido e incrustado sobre un montón de cajones fruteros.
 Quedó inconsciente.
Soñó que levitaba sobre el desierto. Que se alzaba hacia el cielo y veía todas las marcas que había dejado en la línea del tren. Vio cómo cada una de estas se unía por una delgada línea -la huella de sus pasos- al lugar donde estaba su refugio originalmente. Vio el entramado de todos sus recorridos por el desierto. Vio  la distancia entre la línea del tren y el vertedero. Quiso alejarse más y encontrar otro poblado o la estación de tren más cercana. Hizo un esfuerzo por estirarse con su espalda y sintió el dolor en su cuerpo. Se despertó. Abrió los ojos, se recompuso y se puso de pie. Salió a penas del vertedero. Tenía un tajo abierto  en su pierna derecha. Buscó al niño en el lugar que recordaba haberlo perdido, no estaba por ningún lado. La jauría tampoco.


Les abandonó su cubil. De ahí rescató sólo el contenedor para el agua. Camina todos los días por la línea del tren con el sol que sale a su izquierda y se pone por su derecha. Cuando se hace de noche se refugia tras una roca o hace un desnivel en el suelo donde duerme en posición fetal. De día camina y de noche sus huellas las borra el viento. 

sábado, 27 de septiembre de 2014

Monumento

Luego de tres años sin verte te me sigues apareciendo en sueños. Sigo caminando por la calle esperando encontrarte. Sigo creyendo que en algún rincón de tu corazón, todavía me amas. Sigo creyendo que te amo. Sigo creyendo que sólo basta que un día me aparezca por tu casa con un anillo para que caigas rendida y seas mía de nuevo.

He vivido sin timón y en el delirio regando al mundo con mi amor adolescente. Probé nuevos sabores y aprendí a usar el cuchillo. Tengo un montón de amigos nuevos. Estoy feliz de haber hecho todo eso que te dije que quería hacer y que no podíamos hacer juntos. A veces me acuerdo de tu voz imitando a Leo Rey o cantando La gata bajo la lluvia y me vuelvo a reir solo. A veces me pregunto si lograré llegar a esa clase de conexión y fiato con alguien. No he tenido la voluntad de volver a hacerlo. Te culpo a ti y culpo a mi madre. Y a mi hermana Graciela y a todas las mujeres que me han abandonado. Cavaron un hoyo en mi pecho que soy incapaz  de recomponer y nada es capaz de saciar esa hambre. Esa es mi condición. Sólo puedo aceptarla. Por mientras espero aquí lo que sea, lo que venga, acompañado de la pintura y la batería, ellas estarán ahí siempre para mí.

martes, 16 de septiembre de 2014

Lo siento

Si hasta hoy he vivido con odio, desconfianza y envidia

domingo, 14 de septiembre de 2014

IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

Es  necesario entregar la vida.
Hay que entregar la vida.
Aunque sea a la droga y al crimen.
Hay que darla  toda entera
Porque no nos pertenece

domingo, 7 de septiembre de 2014

Celebrar su onomástico en secreto

Amigo, tengo que confesarte que estoy enamorado de tu mujer.
No me atrevería jamás a dar un paso hacia ella. Jamás.
Pero es necesario poner en palabras no el deseo sino la admiración profunda que siento hacia su persona y belleza.
Tengo que confesarte que a veces, cuando estás distraído, vuelo hasta tu mente y me apodero de tu cuerpo y miro a través de tus ojos. Así he podido presenciar todo eso que solo a ti te confía y la manera en que reluce.


jueves, 28 de agosto de 2014

El Anatsui

http://www.glenwoodnyc.com/manhattan-living/el-anatsui-gravity-and-grace-exhibition-brooklyn-museum/

miércoles, 27 de agosto de 2014

-Elizabeth Peyton
-Fabián Marcaccio
-Nuno Ramos
-David Altjmed
-Liu Xiaodong
-Sergio Romagnolo
-El Anatsui
-Enrique Flores
-Diego Hernández

martes, 26 de agosto de 2014

A distorted reality is now a necessity to be free - Elliot Smith

Toca esa batería triste
ese redoble de tambor  lento y desarmado
que nos recuerda que la vida es una mierda injusta

Tócala mientras nos abrazamos bailando
ignorando que afuera es de día

Quedémonos aquí encerrados de por vida


jueves, 21 de agosto de 2014

Oye, qué lindos chocleros!

lunes, 18 de agosto de 2014

Tu cerebro se transformará en una piedra pómez - Me dijo una bruja un día-
si te fijas, llevas dos semanas resfriado,
el zumbido en tu oído persiste,
y ese rayón en la retina de tu ojo derecho se hace cada día más claro e interfiere con todo lo que intentas enfocar.
Estás destinado a morir.
Bueno, todos lo están.
Pero tu más que ningún otro.
Tu morirás pronto.
Has sido un cadáver desde la primera vez que tuviste que ver uno.
Heredaste esa enfermedad
y se te está secando el cerebro.

domingo, 10 de agosto de 2014

-Ese chocolate es una trampa.
-cuál
-el nuevo chocolate de Rocklets, es una farsa.
-ah, no lo cacho
-O sea, no sé qué tan nuevo es, pero el otro día lo probé por primera vez.
-y, qué onda?
-pus, es un chocolate con rocklets adentro. Los rocklets, como los chubis.
-sí
-Pa mí que es un invento pa no botar a la basura todos los rocklets que salen pifiados. Los ponen dentro de otra barra de chocolate y bualá, producto nuevo.
-Sí. así funciona la weá. Lo peor es que nosotros caemos redonditos, les creemos y les compramos.
-No sé, yo no lo había probado, no sé si les creo. Tampoco caché si el chocolate tenía mucha propaganda, pero tipo cinco, seis de la tarde me baja el antojo de comer algo dulce, y en el local de la esquina vi ese chocolate, de un porte piola, un snack barato y lo compré.
-Y?, weno?
-No, malo la verdad. Dejó bastante que desear. La  gracia de esas barritas o del relleno, es que lo que encuentres adentro sea distinto de lo que cubre por fuera. Distinto sabor, color, textura, etcétera. Y aquí, salvo por el caramelo de colores de los rocklets, el relleno es el mismo.
-Pero entonces es como un fractal, po y esa es su gracia.
-Cómo?
-sipo, un chocolate relleno del mismo chocolate, relleno del mismo chocolate, y así sucesivamente
-hmm.
-Como el brócoli, como las ramas de los árbloes..
-Nosé
-O como una pizza de pizzetas sabor pizza.
-Pero para que fuese de verdad un fractal el chocolate no tendría que tener forma de barra, sino tendría que ser un chubi gigante, no sé, como un disco de los que se lanzan en atletismo, cachai?
-Sí, pero quien te dice que el relleno de los rocklets no son microbarras de chocolate?
-Yo lo he visto, po. He comido rocklets de los normales y adentro tienen chocolate,  común y ordinario.
-Pero te digo micro barras de chocolate, imperceptibles al ojo humano. Las haz puesto al microscopio, acaso?
-No.
-Ya po, entonces. Existe la posibilidad. Y en el caso de que efectivamente así fuera. Este nuevo Rocklets que te compraste, sí es un fractal. Que además de ser un hermoso sistema de organización - porque dime que los fractales no son la zorra- revela de manera grosera y sutil el secreto relleno de los rocklets.
-Porqué grosera y sutil?
-Grosero por que le aumenta la escala a la forma del micro relleno de manera exagerada. Entonces lo deja ahí patente, a la vista, casi que te lo grita en la cara. Pero sutil al mismo tiempo porque la forma en cuestión es una simple barra de chocolate rectangular, entonces se camufla con todo el resto de los chocolates.
-Puede ser...
-Entonces te revelan su fórmula, cachai? quién haría algo así, qué empresa? Piensa en la fórmula de la coca-cola está escondida y resguardada en una  caja fuerte no sé dónde. Por qué la pepsi no es igual que la coca-cola, o que la lidercola. Porque no han podido dar con la fórmula exacta. El ingrediente secreto. En bob esponja lo grafican bien, con el rollo de Plancton y las cangreburguers. A propósito, ya empecé mi pega en el bar del mexicano.
-Si ? y qué tal?
-Bien, aunque no han terminado de construir la cocina. Así que estuve toda mi primera jornada sacando los pedidos parado en un charco con el agua hasta los tobillos, esquivando al gásfiter que tenía la cagá en la cocina con las cañerías.
-qué asco
-sí, pero las preparaciones llegan listas, yo sólo las pongo en el plato y salen. No se manipula mucho alimento en la cocina. A lo más hago el guacamole. Y es cuático por que lo tengo que hacer en una fuente grande de plástico, y en la casa de mi vieja usan la misma pa remojar la ropa sucia.
-qué asco
-sí, pero igual la lavo po, y se usa sólo pa cocinar
- Y qué onda los Chefs y el restoran,  Es  como un fast food?
-Maomeno, en general son tablas y platos fríos, sale todo rápido y la cocina es enana. Y los chefs son dos mexicanos jaleros. Osea uno es gringo pero habla español como mexicano y habla de los cuates y de que está chido y a huevo pero con acento gringo. El jefe de los garzones dice que en el otro bar donde trabajaban antes, se pegaban en la pera  y sacaban jales pa todo el staff
-La dura! y a tí te dieron?
-No po ahora están en rehabilitación. O sea no en un centro formal, sino que dejando la weá. Haciéndose el Kamboo y otras terapias alternativas.
-Kamboo, sudor de rana amazónica, si cacho esa hueá.
-Yo la quiero hacer
-No te hagai esa weá. El Samuel  se hizo esa weá y dijo que se sintió como el hoyo. que vomitó caleta. que sintió como se le hinchaba la tráquea y no podía respirar. que se hinchó por fuera también. Te hinchai como rana.
-Si leí en internet.
-Además te ponen la weá por la piel. Te queman con un unos inciensos la primera capa de la piel y por  ahí te aplican la sustancia esa. Una vez leí en el diario que un caballero en el sur se había muerto a las pocas semanas de hacerse el Kamboo. pero que su esposa decía que justo después de habérselo hecho se había puesto ultra energético y que andaba en bicicleta y subía cerros como cuando joven, pero derrepente sás. se murió.
-qué brigido
-pal pico
-Yo no la haría nicagando. He intentado tomar san Pedro un par de veces y es la weá más asquerosa que he probado. Siempre me he ido de witre, pero una vez me pegó un poco...fué chistoso igual. me reía de cualquier weá.
-Pero dicen que en verdad te desintoxica y te limpia y que vomitando botai todo lo malo que tenís adentro.
-No sé. Pa mí está clarito que en vez de desintoxicarte estai haciendo exactamente lo contrario. Estai ingiriendo veneno de rana, po, sudor de rana amazónica. la weá rebuscada. hippies culiados.
-sí, cuático. La Ale me contó que tenía una amiga que juntaba su regla y se la echaba a sus plantas.
-mestai hueviando
-no, que lo hacía pa usar los nutrientes de su endometrio
-qué asco
-el Manuel decía que le daba nosé qué botar los condones con su semen al basurero, y que prefería enterrarlos en la tierra.
-Oye y este hueón a qué hora va a llegar? qué hora es?
-11:37
-a mi me dijo que venía en camino
-tenís pa llamar?
-no
-buta yo tampoco.
-qué paja
-tu tenís llaves?
-no, y tú?
-tampoco.
-nos saltamos la reja?
-bueno, pero no va a servir de mucho, vamos a tener que esperar en el patio, a menos que haya una ventana abierta o algo.
- sí, por último esperamos al solcito en el patio de atrás.
-ya, dale, tu primero?
-ya, hazme sillita
-oye el weón guatón
-cha, y vo?
-ya súbe nomá, weón pajero.
-parece que no hay nadie. No hay ventanas  abiertas tampoco.
-filo, habrá que esperar que este weón se aparezca nomás. Tenís fuego?
-me dai uno?
-seguro
-ayer casi veo a la caro empelota
-yaa, cómo, porqué
-porque el baño está al lao de mi pieza, entonces escucho cuando se ducha. Y cuando cacho que sale del baño yo me asomo así como que voy pasando casualmente  y nos cruzamos en el pasillo y ella recien salida de la ducha, debajo de las toallas está empelota.
-ah, pero no la viste empelota empelota
-no, pero  casi po. Igual siempre me deja sus calzones ahí en el baño. Yo creo que lo hace a propósito. como un regalito
- y vos te los refregai en la cara, te apuesto.
-obvio
-puta el weón soñador. vos creís que se te está insinuando?
-sí, de hecho la otra vez dejo escrito mi nombre en la tina con un montón de vellos púbicos.
-qué asco, y qué mula.
-sí, es mentira. Pero dime que no sería romántico. nuestros nombres encerrados juntos en un corazón hecho de pelos de zorra, de su cándida zorra.
-ahí  viene este weón parece
-la vamo a tener que hacer corta porque tengo que estar en el centro a la unaymedia

miércoles, 25 de junio de 2014

Por qué hago esta hueá ?
por qué hago lo que hago
por que me levanto todos los días repitiendo mi nombre
por qué no me olvido quién soy
morir sería un alivio
hoy desayuné pan con palta
mande mails cargué el telefono
me demoré en ponerme a pintar
pinté un glaciar
hice un armuerzo
salí a caminar y a comprar un postre
pasé por  la Die Ecke -cuándo chucha me van a dar una fecha en la Die ecke-
volví
pinté un poco más escuchando un concierto de morphine del 94
weá buena
a las 6 tomé oncecita. pan con palta de nuevo.
salí en bici al taller de cuentos
me tocó leer hoy.
Hay varias cosas que afinar en ese último cuento.
desarrollar mejor el personaje de Waldo
me sugirieron que trabajara en una notaría
la jacquie y la eli están muy caricaturizadas.
Hay que específicar geografías
Y tomar una desición respecto de la historia que se supone que pasa pero que en verdad no pasa. Decidir si vuelvo a la realidad del cuento. O si me quedo en el supuesto, en la fantasía. y si es así,
exprimirlo.

La pintura del glaciar está la zorra
Los artistas visuales hablando de su obra -salvo contadas excepciones- son un enredo cerdo y vergonzoso.
me incluyo
a las mujeres les resulta mejor. son mas mateas.

por qué lo hice?
no sé por qué lo hice

por qué lo hago
no sé por qué lo hago

lo hago porque quiero hacerlo

jueves, 19 de junio de 2014

LA próxima será la historia de Waldo y David.
Padre e hijo.
David viene de regreso a chile por que su madre no quiere seguir manteniendolo en francia.
Waldo apenas lo conoce.
David tiene la dentadura podrida.
Waldo es un funcionario administrativo en una empresa de transportes. Creyente. Buena gente.
Siente una deuda con su hijo.
David no extraña a Waldo por que ha vivido casi toda su vida en Francia y su figura paterna fueron otros. No Waldo.
David habla español, por que su madre se preocupó de que él no perdiera la lengua, y le hablaba español en casa.
David tiene un pasado drogadicto. Tal vez todavía lo sea. Tal vez por eso tiene los dientes así de podridos.
Waldo ignora que el estado de los dientes de David se deba al exceso de cocaína, heroína y metanfetamina. Waldo se pregunta cómo su mujer fué a permitir que la dentadura de su hijo se estropeara de esa manera.
David escucha música techno. Psy trance.
Waldo escucha radio generalmente, pero a veces también pone discos de rock ochentero como los Guns o Iron Maiden.
Waldo tiene pesadillas con los dientes de su hijo.
Intenta hablarle del tema, es difícil para él.
Para sorpresa de Waldo, el tema no es un tabú para David y este le cuenta.
Le dice que nunca ha sido muy higiénico pero que la verdad se debe al exceso de drogas químicas que ha estado consumiendo periódicamente desde hace unos 3 años.
Waldo llora. Se siente responsable.
David está dispuesto a cambiar.
Waldo hace un gran esfuerzo para incorporar a David en su isapre.
Para Navidad le regala una cajita con un papel dentro.
es la boleta y la promesa de un tratamiento de ortodoncia.
David sólo tiene que empezar.


martes, 17 de junio de 2014

Si tuviera que decir algo

Empezaría por decir lo bella que era.
Hablaría de sus ojos caídos y más juntos de lo normal.
De su  nariz torcida hacia abajo 
Y las aletas de sus agujeros nasales angulosas y triangulares. Que se expanden y contraen demasiado notoriamente al rítmo de su respiración y expresión.
Tendría que mencionar el pliegue de encía que brota de abajo de su labio superior.
Seguido del  tono amarillo oscuro de sus paletas.
Seguido del anaranjado ocre de sus colmillos.
Cabría hablar de la grasa acumulada bajo su mentón y a los costados de su mandíbula.
Todo eso que sumado a una serie de protuberantes lunares velludos y  un paupérrimo sentido de la moda, daban como resultado a una chica  presumida y sabionda. Una opinóloga de marca mayor.